Variazioni

Call Me

La canzone potrebbe ispirarmi, la casa potrebbe scoppiare, la sete quasi mi risucchia e il
caldo mi rapisce le caviglie.
Poi: vado con una borsa e torno con tre.
Odio le stazioni e quel docile cigolìo che assomiglia alle ore dei bambini.
Eppure parto.
Fumo sigarette pensando in francese e mi confondo al melmoso odore della vita altrui.

Di me si dice che abbia grandi tette e respiri piano; nella parte sinistra, quella incolta, spazientita, quella che partorisce
enormi vaccate, e si dilegua, a volte poi, sento scendere la pelle e mi viene desiderio di finestrini sporchi attraverso cui passa
la mia città, la loro, il tempo, le piccole macchine catalitiche e i carrelli del supermercato.

Poi è nostalgia del mio vecchio hard disk, imploso in non so quale giorno di merda.
Nikka Costa andata, come pure Blondie, con quei capelli e gli occhiali neri e la voce alla gola e lo
sguardo che ho io ora.
Stanca di rotaie e divano.
Se avvessi meno faccia tosta potrei trovare una versione romantica dei fatti.
Invece ora mi alzo e mi tuffo.
Tanto è già estate, anche se nessuno ve lo ha ancora detto.

Open space

di nuovo l'estate mi succhierà la faccia, sudori, umori e giacenze e sarà come non aver mai cominciato o finito, dietro
all'ennesima faccia sottile, o naso o malaugurata sorte, di scongiuri, spergiuri, lo giuri? mai, non è mia abitudine, inquietudine,
tu che mi fissi, scuoti la testa, mi perdoni a volte, soggetto da decifrare, senza riga, senza squadra, non ho misura,
mani bucate, collo tirato, cuore di quelli malmostosi, melmosi, cenciosi, e stracciati, i miei piccoli tentativi di
irridere le sbarre e la plastica con cui mi impacchetto, faccio scintille, acrilica nelle mani, mi incendio al solo pensiero
e vorrei non avere più niente da dire di così vuoto, ma mi consola l'idea di aver distorto ancora questa realtà, altezza
surgelati, secondo corridoio, musica lieve, uguale per tutti.