Amodomio

Se rinasco voglio essere AlfaAlfa o una pianista o una testa di Brancusi.
Poi mi stendo a terra quando ogni volta che mi va e non ho intenzione di riscoprire i vecchi modi dell'amore.

Al mio inutile fiuto per il dramma associo una provocatoria indole rompicoglioni.

Ma come fanno i marinai e le donne in carriera e i blogger tutti o almeno le loro
trasposizioni fisiche ad avere tante certezze e tanta vita da raccontare?
A me da giorni sembra la stessa ora e quasi triste, ma molto sarcastica, mi trascino
fino al divano per sentirmi molle, insicura, vuota e vedermi volare fuori, senza sapore,
come la soia o la musica dei rapper italiani.

 Approssimazioni

Come nella cucina, è questione di occhio. Il sapore lo devi sentire in bocca già quando lo pensi.
E certe robe non combaciano con niente e sono tutte sparpagliate per la via e sembrano senza senso.
La febbre per giorni, poi la sensazione di essere sbagliata solo perché in ritardo, il freddo e le
giornate che all'improvviso non si nascondono più.
A volte anche i marciapiedi sembrano un posto migliore.

Vorrei che fosse tutto blu e cartazucchero, vorrei stare su un tetto e guardare il mondo che
si muove, vorrei avere un amico matto e la faccia tosta ogni santo giorno.

Io il sapore lo conosco, è la vista che mi manca.

Fulmini e saette

 Non che io stia male, è che manco di continuità e poi ho sempre fame.
Ho freddo, mi disinteresso delle persone e paradossalmente mi innamoro in
media tre volte alla settimana.
Vedo poco di notte, vorrei una civetta e dimentico di aver detto "per sempre".
Ho la gola in fiamme e l'umore psicotico.
Mi piacciono i segreti e sono bravissima a raccontare balle.

Oggi, ad esempio, ho avuto il sole in faccia, ho visto Harare, mi sono accorta di avere ancora
parole per un ragazzo e la sua casa, ho fatto un doppio carpiato e
al posto del caffé c'erano ricci di mare crudi.